***
Я читаю стихи свои.
Удивительно – их немало...
В трансе, может быть, в забытьи
Я когда-то их написала.
И теперь они на меня
Смотрят пристально и с упрёком.
Им всегда на исходе дня
И тоскливо, и одиноко.
Глядя грустно во тьму, они
Со страниц подмигнут устало
И кивают печально мне:
«Для чего ты нас написала?»
***
Всегда хотелось жить у
моря,
Своё гнездо под солнцем вить,
Со сцены петь сопрано в хоре
И взгляды встречные ловить.
Всё оказалось исполнимо:
Своё гнездо под солнцем вью,
Тресковый мыс почище Крыма,
И в хоре я теперь пою,
Перепадают даже взгляды,
И удаётся иногда
Душой согреться, сидя рядом,
И океанская вода
Ласкает, нежно обнимает,
Луч прикасается к плечу –
И я теперь уже не знаю,
Чего же я ещё хочу?
Кони
Просыпаюсь в предверии
дня –
У меня три красавца-коня:
Первый конь долгогрив, быстроног –
Это детский конёк-горбунок,
Конь второй легкокрыл, огнеглаз –
Это верный и нежный Пегас,
Третий в глине печатает след –
Это грозный угрюмый Конь Блед...
***
Разве дело в стихах?
Чепуха, ерунда!
Человеку нужны
Только хлеб и вода,
И доверчивый взгляд,
И немного тепла,
И мелодия - та,
Чтоб за душу взяла.
А без них человек
Обойтись бы не смог –
Так задумал его
Наш Всеведущий Бог...
***
...А в самолёте мы
играли в карты,
Играли в подкидного дурака.
Была примерно середина марта,
Неспешно проплывали облака.
И жизнь казалась бесконечной, вечной,
В ней не было ни месяцев, ни лет,
Иллюминатор, от тумана млечный,
Струил в салон неяркий нежный свет,
А стюврдесса двигалась плавнее,
Несла коньяк в протянутых руках,
И ничего-то не было главнее,
Чем не остаться снова в дураках.
***
Я прошедшее
приукрашиваю,
Я тружусь над ним постоянно,
Я поярче его подкрашиваю
И погуще кладу румяна,
Я стираю горечь старательно
И, спеша, сироп добавляю,
И я вглядываюсь внимательно –
Память долго хитрит, петляя,
Но, понятно, не может справиться –
Много горечи в ней хранится,
И всё то, что мне днём не нравиться,
Мне ночами долгими снится...
Радость
Читаю стихи, умнею. Не
в этом дело.
Из каждой строки беру начинку умело.
Сосу, грызу, жую и долго смакую.
И в зной и в грозу закуску люблю такую.
Торопятся дни – читаю стихи опять я.
Вампиру сродни такое занятье.
Жар пышет – пусть – от строчки как от жаровни.
Прочту – очнусь мудрее и полнокровней.
Напор времени – в нём детство и мрак загробный.
Мой вздох и стон – напеву любви подобны.
Смешно. Грешно, и шум дыханья неровен.
Что мне Жионо, что Людвиг мне Ван-Бетховен!
Слова легки – ни рая в них и ни ада.
Я чту стихи – награда в них и отрада!
Лора Завилянская
